Corra, Afásia, corra!

Chuva de desprezo

2012-01-24T18:41:00.000-08:00

A chuva de pedra que cai por aí

Mata nossos homens, nossas mulheres e filhos

Enchente de rios de gente

Lama de sonhos frustrados

Tetos que vão abaixo

Lares que se calam

Mas o amor permanece

Quem fica chora pelos que foram

Força não falta na lágrima que cai

Do velho que perde o neto

Do moço que perde a amada

Da mobília toda molhada que já não presta mais

Mas o amor permanece

Mesmo sabendo que todo janeiro é assim

As águas do verão a pôr abaixo tanto coração

Tanto tijolo, tanto cimento,

Deixa solidão gritar ao vento

Que os seus entes perdidos

Foram queridos anônimos

Que a terra pôs-se a engolir

Mas o amor permanece

Ainda não havendo medidas

Que poderiam ser preventivas

Mesmo com tanto político

A representar com ternos cheios de esmero

Contas bancárias de notas

Promessas inchadas de desprezo,

Eles esperam:

A contenção das encostas sofridas

A construção de casas-abrigos

O pagamento da bolsa-morada

O retorno à mesa em família

Mas o amor permanece

Ausente de mesa ou de família.

Porque nossos homens não voltarão

Nem as mulheres os filhos ou netos

Somente as lembranças que deles nos restam

Tampam o buraco da dor

Para as autoridades,

Ministério da Integração Nacional

ou das Cidades, porém,

O buraco não é tão fundo

E não há amor que permaneça

Em suas seguras mansões de vidro,

Pensam mórbidos, vencidos:

“Agora que não têm mais família,

Aqueles pobres mendigos,

Pra quê precisarão de casas?

Bastam-lhes os abrigos”.

10/01/2012

Tempo bom

2012-01-09T19:48:00.000-08:00

Madrugadas que passaram

Beijos e vapor dos dias

Cotidianos divididos

Colchão lençóis e travesseiro

Tudo a dois, feito pra um

Um cômodo espaço de brincar

Na tela rosa um filme de criança

Na rede, quatro pés a balançar

Na cozinha, muito arroz e feijão pra pouco ingrediente

Era lingüiça, batata frita e sonho de voar

Ontem o tempo foi

feito criança a correr do vento

Hoje o tempo vem

E Você com ele

Tantos desencontros numa corda

Que entrelaça

Duas vidas

Novos reencantos

Com eles velhas recordações

Encaixe de sorrisos

Trazem de volta a vida

Plena de sentidos

Sábado de paz

2011-11-26T09:30:00.000-08:00

Aqui na rua o dia é assim:
Tem criança que chora,
uns pais de família a papear.
De repente passa um garoto
de sandália de dedo, o peito nu,
a assobiar.
O pai grita:
"Entra pra casa garoto, olha a chuva!"
Mulheres, donas de casa, panelas, crianças, e marido,
fofocam das janelas vizinhas.
E uma mãe grita:
"Você vai apanhar, menino!"
Há também um rio que passa ao lado de casa
por debaixo da rua.
Ele é negro e sujo,
mas ainda assim tem som de rio.
Enquanto isso, aqui em casa
tudo anda calmo.
A vovó foi passear:
"Mas a senhora já vai sair, vó?"
"Me dá licença de eu sair pra bater um pouco de perna?"
E sai, com seus passos lentos
de pés cansados e bengala.
Casa vazia, a chuva caindo
ao som de Bob Dylan,
e eu sentada,
a ouvir o tique-taque do relógio
e a escrever estas memórias para o tempo
que não tarda nem se adianta.
Chega com sua pontual simplicidade
para me lembrar que hoje é sábado
e que eu nunca estive tão em paz.

Arde, ama, naufraga

2011-11-01T09:37:00.000-07:00

Quanto mais profundo for o abismo

De maior alcance precisa ser o olhar

Pois não há distância que impeça a luz

De no abismo tocar.

Arde, Arde, Arde tanto!

Cada palavra soa como labareda

E ao vento se propaga a chama.

Arde, Arde, Arde fundo!

Tudo que escrevo cintila como raio

Que ao alvorecer ao Sol se unirá.

O silêncio reside no abismo;

O abismo é um grito sufocado.

Há uma vida pela frente

Há um futuro a desbravar

Mas quando passo pelas gentes

Me torno um barco a naufragar.

Existe um fio que me puxa

Há uma corda de outro mar

Transo com a onda que me suga

Noutro universo, noutro ar.

Por vagos caminhos me elevo

Abraço garças tão gentis

Sussurro aos astros que me levem

Pr`outros caminhos mais feris.

A cada dia que passa

Só tenho isto a constatar:

Sou água, somente água.

Meu grande fardo é morrer de amar.

A tarde e a liberdade

2011-10-07T11:15:00.000-07:00

Este Sol que me atravessa

Aconchega-se e perde-se em mim

Brilha no meu peito teu calor

Me afaga e me arde de porvires

Durmo no balanço de teus raios

Sonho, serena, em ser tua luz distante

Cavalgo, plena de toda claridade

Num deserto latente que se abre em versos

Busco a sombra morna

Deste entardecer efêmero

Que me passa e me consome

Me transmuta em água, terra, fogo e ar

Passa-me uma cortina de estrelas

De sonhos, de outras paragens e cometas

Luzes vindouras de valsas planetárias

Emergem do quintal de desejos celestiais

Escrevi, senti, cantei, amei, sofri,

Marquei meu passo no compasso do devir

Afora os anseios de voar

Elevo-me aos astros agora

Grito ao Sol que me recebe, nova

- Liberdade! Liberdade!

Canto a ti, Sol que me escuta,

- Liberdade! Liberdade!

É minha casa, minha luta.

Lua Nova

2011-10-01T21:28:00.000-07:00

O dia me nutre
O dia me treme
O dia me geme

O dia me flui
O dia me intui
O dia me mora

Durmo num dia
Acordo n'outro
Nova

Da confusão entre a abertura e o banimento de si

2011-08-27T23:26:00.000-07:00

Nunca podemos confundir a abertura ao outro com o banimento de si. Abrir-se ao novo requer antes de tudo uma postura ativa frente ao mundo, caso contrário, nos apagamos no outro, fenecemos, à medida que deixamos o outro nos nutrir, pois o ser passivo se dilui no outro, perdendo sua própria identidade. Ter uma identidade não se resume somente no discurso de pertencimento a esta ou àquela posição político-ideológica, significa afirmar-se como responsável pelos seus atos, pois estes sim dirão a que serviço se está no mundo. Ter uma identidade significa amar a si mesmo, sentir-se bem com sua própria companhia, ser capaz de se divertir sozinho, de refletir sobre si e sobre o mundo, não ter medo de compartilhar seus pensamentos e ter coerência em suas práticas. Só assim é possível amar ao outro e a ele entregar-se, sem que esta entrega signifique a perda ou a anulação de si.

Pequeno conto inexistente

2011-07-06T23:42:00.000-07:00

"A espera", por Patrícia Borde

Eu poderia começar esta história com um “Era uma vez...”, porém, falo de uma história que nunca houve, porque sua protagonista sequer existiu, tendo ela sido, talvez, coadjuvante de sua própria história. A não-protagonista-mera-coadjuvante é Afásia. Mas ninguém quer Afásia. Nesta parábola Afásia vive um novo confronto: a inexistência. E a inexistência é a personagem central aqui.

Afasia deitara-se cedo, porque as olheiras lhe brotavam da face e seu corpo pesava, como se todo o lixo do mundo a houvesse atropelado. Não dormira na noite anterior, na verdade não dormia há uns três dias. Ela não dormia porque perdia-se todas as madrugadas no profundo silêncio do mundo e de si, em suas abstratas ambições, em sua poética rala e tosca, em seu viver de sonhos. Afásia aconchegara-se confortavelmente debaixo de suas cobertas e, como de costume, virou-se para o lado do relógio, como que a esperar que o tempo lhe trouxesse o sono naturalmente. Porém, aquilo não era natural, ela sabia que o sono não viria, porque quanto mais ela queria dormir, mas ela sofria, porque havia aquelas vozes que habitavam nela, que a remexiam e contorciam em seu leito. Aquele dia, no entanto, fora incomum, porque ao fixar seu olhar nos ponteiros do relógio, Afásia se deu conta de que perdera-se do tempo, ou melhor, perdera, de fato, o tempo. Não havia mais tique-taques, nem horas, nem minutos, nem os segundos e seus milésimos restaram. Era aquele o momento oportuno para livrar-se de tudo, para recompor-se, para recolher e colar seus cacos, seus trapos e sedas, suas chitas vagabundas, sua mediocridade. Afasia quedara-se silepsa, todos os seus esquemas para forjar discursos, inibir anseios, enterrar suas faltas, empoleiravam-se acima de si, como que esperando uma ordem para alçar vôo ao mundo real. Aquela era a chance de Afásia se explicar para o mundo, o tempo parado a sua frente, era o seu coringa para retornar à realidade. Porém, ela era cruel consigo, sabia que estar no mundo real não seria bom para as pessoas reais, que não mereciam conviver com alguém movido à pregos como Afásia, sem uma gota de sangue, sem uma gota de vida, sem um coração palpitante. Aquela era a chance de Afásia materializar-se, tornar-se gente de verdade, sorrir, cantar, aprender a lidar com o tempo. Já não era mais possível viver por trás das coxias, era preciso subir ao palco, fazer um número, arrancar aplausos da platéia efervescida. Mas Afásia não poderia. Ela não podia compreender o tempo, nem lidar com ele, porque para ela o tempo era o tique-taque do relógio, e sem o tique-taque, o tempo deixava de existir, como ela.

Escuta!

2011-06-23T00:31:00.001-07:00

Escuta!

tem alguém que lhe sopra os ouvidos

a cantarolar a suave vertigem dos prazeres.

Grita!

Desnuda o silêncio da tua língua,

Imposta a tua voz rebuscada de cacos

Serpenteia tua sorte no jogo de azar.

Escuta mais uma vez

O que digo

Não falo ao vento,

Mas a ti, soturno, elevo a voz.

Escuta, asno!

Escuta!

A reprimenda do teu sono

Ressoa tua morte

Se me escutasses, ao menos,

Correrias de tua sombra,

Mas andas sem nada a temer

E por isso cairás.

Escuta, suplico-te!

Para o bem da humanidade,

Joga fora o peso do mundo:

A fome, a lepra, a cegueira, o jogo, o sexo, a lama, o álcool, o trabalho, a tolice, a mesquinhez, o fumo, os falsos, a merda,

Larga tudo!

Vá embora, deixa a cada um o que o porvir lhe couber

Esquece teu sacrifício,

Não morre por ninguém

Desce de tua cruz

Volta à corja dos deuses.

Deixa-nos aqui com nossa humanidade.

Escuta, por favor, este suplício,

De quem não mais agüenta honrarias

Nem gratidões nem sacrifícios

Escuta!

Dança com os anjos a valsa dos deuses.

Esquece-nos aqui, a escrever poemas no lodo.

Deixa a coroa de espinhos conosco

Nós a destruiremos

Vai e diz a teu Pai,

Se é que o tens,

Que não há mais espera,

A dor dos homens já foi muita

A cólera tardou os ânimos, mas não os destruiu.

Escuta!

Escuta, pela última vez, minhas palavras:

Sobe, e finge que não nos conhece,

Porque o céu só quer aos limpos,

A humanidade quer a todos:

Pobres e bandidos e poetas e prostitutas e velhos e crianças e artistas e maltrapilhos e dançarinas e alcoólatras e loucos

2011-06-09T20:31:00.000-07:00

A tentativa de manter-me sempre inteira tem me tornado, quem sabe, estrangeira. Há um tempo, eu caía e me afundava no tombo; agora, caio, levanto e sigo como se nunca tivesse caído. Há uma mudança terrível aí. Parece que o rio da indiferença anda a banhar-me. Os gestos já não me tocam como antes, nem nada me arrepia tanto. Virei clandestina de mim mesma, de modo que não me importo mais a mim. As ações humanas me rodeiam e fico ali prostrada a contemplá-las como quem contempla uma paisagem. Não tenho palavras bonitas a dizer. Não quero dizer nada. Só me habita o silêncio. Não quero falar, muito menos pensar. E estão todos sempre a pedir-me uma opinião. Não quero emiti-la. Quero somente observar e perder o olhar num ponto de fuga, eximindo-me de qualquer culpa. Quem opina é responsável pelo que diz. Não quero responsabilidades. Basta-me existir assim, como todas as coisas existem, quietas e sorrateiras, sem grandes pretensões para o mundo. Sem memórias de desespero. Assim: uma reticência sentada num vale a contemplar o horizonte...

A boniteza do dia

2011-05-25T20:38:00.000-07:00

Há um tempo que as histórias de vida vêm sendo banalizadas, como se carregassem em suas costas um fardo que fosse mais grandioso que suas próprias narrativas. O fardo é a falta de tempo, a grande justificativa utilizada para engabelar o próprio existir. A escassez de tempo para as coisas simples é quase sinônimo de “preciso ganhar dinheiro”. E até quem não precisa ganhar dinheiro “precisa ganhar dinheiro”. E o pior: o tempo não pára, estamos morrendo a cada segundo, morrendo e ganhando dinheiro. Se a cada dia novas tecnologias estão sendo criadas, tornando obsoletas as de ontem, e demarcando um terreno de instabilidade e dúvida, também a cada dia crianças vêm ao mundo e, como já palavreou Guimarães Rosa, “quando um menino nasce, o mundo torna a começar. Aí reside a boniteza ao lado de uma crueldade: “o mundo torna a começar”a todo instante e não nos damos conta, porque somos nossos demais para ser do outro também, porque nosso umbigo é nosso mundo, e é um mundo que não torna a começar, porque está velho e cansado demais, e anda de carros-muletas-importados, ganha dinheiro e está morrendo. Mas o recém-nascido é o avesso da frieza, é a esperança, é o mundo brotando sereno e alegre, e nesse alvorecer da vida deveríamos nos banhar, tornando cada dia de nossa passagem pelo mundo, um novo afluente de rio, único e indispensável. Pergunte à maioria, “como são seus dias?” e terão como resposta: “são todos iguais, a rotina me mata”. E mata mesmo. Mata tanto que a acomodação é evidente nesses casos, a pura alma da morte. Às vezes acordo pela manhã me perguntando quanto de calma será necessária para que meu dia seja bonito. E caio em mim, percebendo que estou planejando o implanejável, ansiando por algo que está aquém de meus próprios anseios, pois somente a alma do instante poderá trazer a calma necessária à boniteza de um dia. E o instante é a vida que pulsa, é o corpo que cria, é o coração que sente. Não é previsível, mas inevitável. Tenho a impressão de que os fiéis seguidores de seus hábitos rotineiros só escaparão de suas amarras quando um dia, por um milagre da vida, descobrirem com seus olhares cabisbaixos, bem abaixo de seus umbigos, uma flor em explosão.

O alimento

2011-05-01T17:03:00.000-07:00

Não tenho mais onde montar esquemas

E nem por onde edificar bravuras

Não tenho mais onde cerzir costuras

E muito menos posso encomendar posturas

Simplesmente porque não sigo regras

Simplesmente porque não sou cinema

Porque componho catarses, sou paisagem

Porque promovo espasmos e corôo espaços

Por tudo e pelo menos não permito máscaras

Por tudo que o dia esconde no raio perdido de sol

Pelo menos que a lua brilhe n’outros astros, só

Poderei sorver meus gritos de centelha e nó

Para muito além do que vejo

Para trás e aquém do desejo

Noto o mundo em sua imediatez severa

Desperto muda em mim a embriaguez esmera

Não há como implodir os zombares de aspereza

Que nascem como espinhos a defender certezas

Mas há como fazer crescer entre as doenças

O brilho de olhar que é natureza transmutada

É nesse vai-e-vem supremo,

Transformar sereno, entornar meneios, destroçar de anseios

que o vento bate sorrateiro na paragem ausente

na imagem pungente do meu corpo inteiro

Apalpo imóvel a corrosão do tempo

Percebo pisque a pisque as rachaduras do meu ser ignóbil

Espremo, rouca, toda voz de dentro,

A rima, o cosmos e sua discórdia sinestésica

E sento, calma, inerte, em pausa

Para ver passar na rua o ambulante que grita “_Ambrosia!”

Ele me vende o alimento dos deuses:

A solidão, “_Afasia!”

Aurora

2011-04-26T17:07:00.000-07:00

febre delirante náusea moribunda
espasmos
dança com estrelas teto à luz da lua
espasmo
flerte com espaços natureza em cascos
pasmo
sussurrei ao silêncio para não me deixar
em cacos

A filosofia da manhã

2011-04-19T22:08:00.000-07:00

Não importa quem ou o quê sou,

Pois existo com as flores, as montanhas e os astros.

Saber de minha humanidade

Não me coloca acima deles

Só me faz entender que estamos sendo juntos

E que não há nada no mundo mais simples do que isso.

2011-03-29T21:31:00.001-07:00

Uma lágrima escorre de pesar.

Estar seco para o mundo parece o melhor a se fazer

Quando nada mais é natural como uma flor.

Cobrir-se com a natureza e estar menor que um grilo

Faz da vida mais leve

Porque serenidade também se constrói a partir do caos

E aprender a virtude da paciência é como estar entre deuses

Num corpo de mosquito.

2011-03-14T21:12:00.000-07:00

Ninguém melhor do que Caeiro
para me dizer de mim:

"Não tenho ambições nem desejos.
Ser poeta não é uma ambição minha.
É a minha maneira de estar sozinho."

Alberto Caeiro, no Guardador de Rebanhos, p. 17.

a Março

2011-03-04T19:49:00.000-08:00

Estou sempre a fazer poemas p`ra Março

Porque amo o jeito como Março chega

Vem com cheiro de chuva molhando a terra

Vem com frescor matinal que faz sorrir

Traz consigo o vento de pré-outono em tom de sépia

Que faz gracejo às saias rodadas das meninas

E carrega os chapéus dos moços desajeitados.

Eu gosto quando Março chega

Porque põe fim ao infernal calor de fevereiro,

Fazendo suar as nuvens,

E molhando com zelo nosso quintal.

Porque Março é de um verão ameno eu gosto

Porque é um tempo de amenidades e confortos,

Equilíbrio e mansidão

Aconchego, reflexão,

Eu gosto.

Eu adoro quando entra em Março

E me vem uma inspiração poética única

Da poesia de Março

Da nostalgia de Março

Da canção de Março

Das águas cristalinas de Março.

Eu vivo melhor em Março

Porque amanso a alma

Acalmo a mente

Refresco o corpo

Acordo.

Março se esvai e eu fico

Aqui a sonhar com o próximo Março

E brinco com as folhas secas caídas

Do outono que Março traz.

.

.

2011-02-28T12:28:00.000-08:00

Fantasia

2010-12-26T19:45:00.000-08:00

Naufraguei num deserto de deuses, perdida entre duendes, à sombra de um baobá.

Ode ao nada

2010-12-26T19:38:00.000-08:00

Estou tão perto de conhecer o nada como estive tão perto de conhecer o tudo, mas ele me passou para trás. E agora o nada vem a soar em meus ouvidos, odorizar minhas narinas, sacudir meus anseios e entoar palavras de minhas cordas vocais. Serei eu uma exaltadora do nada, neste mundo do tudo, onde todos se sentem como o todo e o exaltam, onde a correria diária eleva os seres ativos, que tudo fazem, onde mais e mais coisas inúteis são criadas para satisfazer desejos fúteis?

O nada é mais límpido e mais calmo. Ele clarifica o pensamento, permite novas suposições, glorifica as simplicidades. O nada é tão sereno quanto uma bolha, náufraga de seu todo, uma parte vazia e ao mesmo tempo completa do nada.

_

Aurora boreal:

2010-12-20T20:24:00.001-08:00

O indizível som do silêncio não é.

Do sentir miúdo

2010-12-06T19:58:00.000-08:00

Não sou, confesso,
a que hoje morre de dor,
mas ela está sempre aqui,
adormecida, acho.

Por vezes esqueço qu'ela existe,
e passo.

Poesia do Luto

2010-11-29T18:57:00.000-08:00

Gente pobre morre tanto
Gente honesta, traficante
Morre homem da favela
e criança sem tutela.

Onde há vida há amor
E com a gente dos barracos
Só lhes mandam os carrascos
A enquadrar o seu suor,
Gotas de sangue, nó.

O negro que um dia embarcou
No navio da tormenta
Serviu, lutou, gritou
E ainda dele se alimentam.

Vejo caos e agonia
Boatos, mentiras, conspirações no ar.
Todos olham as imagens diárias
em suas TV`s imaginárias.
Limpam a gente rica da sujeira
Culpam o pobre: é marginal.

Farinha pouca, meu pirão primeiro.
Para os donos do poder,
Todo cuidado é pouco.
A merda é grande,
Mas o bolso deles também.
Enquanto o pobre pisa no lodo e morre,
Gente das posses encobre o lixo e dorme.

Até onde vai isso impune?
Num mundo de moços “bons”, bandidos “maus”,
Maniqueísmos, fantasias e jornais,
Escondem a verdadeira face humana:

Quem muito tem, nada quer dar
Ou seu lucro pôr a perder.
Quem pouco ou nada tem,
Carece de amparo e de justiça.
É pobre bandido,
Muleque pivete,
Garota da vida.

Uma minoria apossada gera os marginalismos
A classe média vai na onda.
Consomem a ilegalidade,
Tiram leite de criança
E ainda vêm fazer alarde
Vitimizando a própria “inocência”.

E para onde vai o criminoso?
Para as jaulas do poder.
Enquanto ouço dizer
“Tire os bons da favela, e jogue uma bomba lá”
Mais tenho certeza da pequenez humana,
Do quanto precisamos ser melhores e mais justos,
Antes que matemos uns aos outros
E degolemos nossos próprios filhos.

---

Açoite

2010-11-22T17:30:00.000-08:00

Aquela criança, recém vinda ao mundo
sacolejava nos braços maternos.
Fruto de toda asquerosidade do mundo
ou de todo amor, não se sabe,
era o ser mais puro, indefeso a sorrir.

O seu rosto já marcado
pela cólera do porvir.
Seu regalo era um colo cansado
de quem mal pariu.

Nas entranhas, o gosto amargo das ruas,
o suor, molhado de sede.
a grande barriga, vazia de comida.

Tudo tão grandioso e tão feio
Tudo tão belo e tão sujo.
Por quanto de dinheiro se vende o medo?
Com quanto suor se compra a sobrevida?

O existir tão perto da morte e tão longe da vida.

--

Assim sem rima

2010-11-06T20:14:00.000-07:00

Meu verso sai assim sem rima
Como a mulher que pare sozinha à beira do rio
Como a criança que aprende a ler fora da escola
Como a flor que brota azul entre as vermelhas

Meu verso é um tiro no escuro
Um enxergar por fechaduras
Um andar sobre as nuvens
e tornar-se algodão

meu verso é um chorar sem hora
um porvir do agora
um escurecer em noite de festa
um baú aberto que transborda vida

meu verso cabe em todo lugar
mas também explode quando quer morrer
ele me mata a cada dia
e depois vem com estórias de me renascer

Por acaso, surge a rima torta
A medir-me os nervos num pulsar de outrora
Quando ainda entendia os medos
E recostava nas esperas, austeras

Meu verso não é nada disso
Ele se propõe a, antes de ser, não ser
Ele tem vida própria
E quanto mais ele vive mais eu morro.

Vida-vida

2010-10-19T19:34:00.000-07:00

Precisa-se de mais vida nas vidas
de mais cor nas cores
de menos dor nas dores.

Precisa-se de mais lar nos lares
de menos fala nas falas
de mais agir nas práticas.

Para se acordar cedo nos dias de sol
ou de chuva
precisa-se de vida-vida
as vidas estão vazias de vida
as relações estão sedentas por laços
os traços farejam insanos as formas

tudo tem andado meio sem
meio nada - vazio
Quem acordará para sonhar a realidade,
se o que mais se faz por esses dias é dormir?

Os velhos estão dormindo

Os jovens também.

2010-09-29T19:37:00.000-07:00

pois então posso ver brotarem flores do asfalto
como quem sente mariposas farfalhando na barriga

-

Brinquedo a Manoel de Barros

2010-09-04T20:54:00.000-07:00

Mais gente cabe num lugar onde as pessoas se abraçam.
Mais palavra cabe em verso onde as palavras se beijam.
Fazer beijos com palavras
é como fazer gansos com ervilhas.
Insignificar palavras é transpoetar.

Então elas podem ser beijos,
tigres
ou nuvens.
Não importa o que são.

Elas são feitas do que nunca foram
para futurificar o passado no agora.

estanque

2010-08-14T20:18:00.000-07:00

estanque os versos quebrados
as palmas das mãos apertadas
os suspiros de espasmos
as palavras gentis
o silêncio guardado

estanque as vozes em sussurros
os apelos tão mudos
serenos gritantes do mundo

estanque o estar-se ao lado
o querer-se por perto
o calor dos olhares
o murmúrio exaltado de quem se deixou

estanque com destreza o passado
com seus rabiscos cortado e cortante
da dor maturada enervada e constante
do ébrio toque

estanque o decalque colado
a tatuagem bordada
o martírio do bêbado em cela fechada

e tão mais depressa se estanque
o pulsar do que há no peito
se estancará o sangue do sentir partido

e quem sabe então
se estancará a dor pungente
das incertas escolhas
e dos caminhos perdidos

num rito final estanque
o que existe aqui - e lá
para não se vagar no riso
da cruel ausência sarcástica

e tanto mais
para não se morrer de triste
na embriaguez do mundo
de sentimentos velados.

A Glória

2010-06-19T18:27:00.000-07:00

~
Muito de repente perdemos os cabelos, as cores, os dentes
Muito de repente dá-se conta de que se é
E se se é, vive-se.
Arranja-se com a cor dos lábios,
Negros, sedentos por carne,
Uma culpa mórbida de morto-vivo e dor
Zumbe ao escurecer lunar
De fome e apreço por seu próprio altar.

Patrícia Borde

~

2010-02-15T17:25:00.000-08:00

Pré-Março

Gotas fugidias salpicantes
Desamornam os cafés matutinos
Gélido frescor da aurora granizal
Acordo embebida no suor das desflores de outono
Pré-ou-tono.
Pós-ou-ton
Ou-tono de março
O Tom de março, Elis, terra e sal.

~

2010-01-29T15:22:00.000-08:00

Tem dia que a palavra é pouca
E ponto.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

2009-09-11T17:19:00.000-07:00

Tentar ser mais forte que toda natureza é a fraqueza do homem. Eu queria apenas ser tão forte quanto uma rosa. Mas o ser que sou é difícil. É difícil ser eu enquanto pessoa. Mas se eu fosse uma flor, ou uma gaivota, ou um peixe, ou um tigre, é provável que também achasse ser difícil ser qualquer destes. Não. Não acharia. Eu não pensaria, nem teria a capacidade de achar nada, somente seria. Então, enquanto ser humano, chego à conclusão de que seria mais fácil ser qualquer coisa irracional.

Ou talvez eu seja. Vai que sou um animal que enquanto dorme sonha que é ser humano e fica divagando essas sandices? Vai que somos todos animais e que a razão é um sonho sem fim?

É loucura, só pode. A cada um só cabe ser o que se é. Cada um é imanente a si mesmo.

Pelo menos sei que vejo. Não crio nada. Tudo é mera captação de uma realidade que vejo e que se distorce nas “profundezas da minha mente”. É demais querer criar algo que não existe. Tudo existe. Imagino que só os cegos de nascença possam criar. Não sei. Talvez eu seja um erro, como tudo que estou pensando agora.

É estranho estar aqui. Porque um milhão de informações se mesclam confusas em minha cabeça e eu pareço não estar em lugar nenhum. Em lugar nenhum dentro de mim. Em matéria eu estou, eu sou. Mas em interior, não sei. Parece que fiz fuga de mim. E nessa fuga perdi o laço que tive com o externo, de modo que meu corpo é só um espantalho do que não sou mais.

Lucidez? Onde a encontrei esqueci de guardá-la comigo. Espero que quem a achar, saiba dela se utilizar. Não seja bobo como eu, perdendo o que se acha. Aquilo que se acha deve-se guardar com muita cautela, porque provavelmente trata-se de algo que foi importante para alguém. E ter um pouco do desconhecido consigo deve ser como encontrar o deus que não existe. Se deus existe, sou eu. Sou divina enquanto eu mesma, porque existo. O próprio existir já é um deus em si. Todos são deuses, tendo a consciência ou não disto.

~Patrícia Borde

Les enfants

2009-06-09T20:52:00.000-07:00

~
Às vezes pensamos que a vida é curta

Mas ela é longa

E nós pequenos

pequenos.

~

Paz e Guerra

2009-06-08T00:05:00.000-07:00

tudo putrefando aqui e além
a pêra, a maçã, o queijo,
o mundo.
estamos podres
batatas apodrecendo
e o mundo indo
ninguém se lembra da flor
do verde, do azul do vermelho
o mundo está preto e branco
como o sol está transparente
e as pessoas estão sumindo
estão tão dentro de si próprias
que não vêem as outras.
as ondas vêem até nós
e nem sequer admitimos
que estamos nos afogando.
ninguém pode ver.
as crianças estão a nos sorrir
e nossa afaga é a crueldade.
já não existe alteridade (raramente existiu)
cada um tem seu claustro.
as paisagens agora têm dono
e às vezes pagamos para vê-las.
palavras doces foram esquecidas
frieza e frigidez assombram
a inerte beleza das almas mórbidas.
e de novo voam os pássaros
e nadam os peixes
todo dia isso se faz e nem percebemos
porque nossas solidões são conjuntas
e nossa tristeza é depressão
todos estão deprimidos, e então?
quem viverá os mares?
os céus, as terras, as flores?
quem viveá o amor que vaga perdido
sem coração?
quem achará a gentileza
a pairar sobre os muros de uma cidade fantasma?
por onde andaremos com nosso ego
sem os outros, sem nós mesmos?
todo dia que passa
é um novo vento que vem
traz consigo toda calma e toda fúria
que pode ter o mar.

é nessa paz e guerra
que o não viver para o outro
é um não viver de si.

~

Negação

2009-05-24T20:26:00.000-07:00

A felicidade de meu fracasso sou eu.
Aqui no peito dói tanto,
dói pungente uma inquietude frágil, fraca e descrente.
O mal do meu século é essa dor.
O mal do meu tempo é indolor.
Sinto sem sentir.
Existo sem existir para mim.
Existo para os outros que me vêem,
Não para mim.

Eu não me vejo
Sou toda não ser
Sou toda discórdia interna e um não querer do mundo
Não quero o mundo, ele é imundo.
Estou farta.

2009-05-24T20:18:00.000-07:00

Eu prefiro não entender nada de gente, nem de mundo nem de humanismos, porque quem entende geralmente não faz nada além de ficar discutindo e debatendo com outros que também só querem discutir e debater. É verdade que tem uns que fazem de fato, que tem ações importantes e buscam soluções para a grande ferida que é o mundo, mas esses quase sempre são massacrados, esquecidos e menosprezados pela fábrica-de-historinhas-oficiais que é a história. Não há dia que eu não me depare com uma cambada de gente debatendo, e falando, falando pelos cotovelos, falando querendo ser ouvido, nunca parando pra ouvir. São poréns e porquês e contudos e ais e porras e merdas, que ninguém ouve, só grita. E ninguém avança. São gritos histéricos e disputa de egos o tempo inteiro e todos se engabelando, mentindo para si mesmos, fingindo que foram ouvidos. Como se isso já não bastasse, me vem outro me dizer que busca o conhecimento para descobrir a verdade. Ah, por favor... serei rainha da Inglaterra quando alguém descobrir alguma verdade. Que verdades querem descobrir? Que fulano era porco, que cicrano comia galinha, que o imperador da “ponte do rio que cai” usava calcinha??? Ah, me poupem... querem saber de verdades pra quê? O mundo é uma grande mentira, as pessoas se enganam o tempo inteiro, a sinceridade já deixou de existir há muito tempo (com algumas raras exceções, é claro), aí vêm me dizer que estão em busca de uma grande verdade... que eu ainda possa ser viva quando alguém encontrar a verdade suprema e que meus filhos e netos possam se beneficiar dela acreditando em fábulas provavelmente mais verossímeis que essa pseudo verdade dos homens.
Ou de deus, sei lá... Vai que acreditam em milagres!